Bakú, 26 de febrero, AZERTAC

Kamilla Muradova, artista y profesora, miembro de la Unión de Artistas de Azerbaiyán, es ingeniera de primera enseñanza. Recibió su segunda educación en Moscú, donde se graduó del Departamento de Pintura de la Escuela Superior de Arte Contemporáneo Ruso. Ha participado en numerosos talleres y festivales celebrados en su Bakú natal. Actualmente, sus obras se exponen en el Centro de Arte Contemporáneo YARAT dentro del proyecto "Comprobado, no hay minas", a través del cual la artista analiza pensamientos arraigados en la memoria colectiva. Además, en vísperas del Día del Duelo Nacional, que se celebra en Azerbaiyán el 20 de enero, presentó una exposición personal en la que aborda el tema de la guerra.

Persona dotada de creatividad, es a priori peculiar para hacer pasar lo que le rodea a través de sí mismo. Contar lo que le preocupa en tal o cual momento a través de sus obras es una especie de confesión. Sin palabras, pero con el movimiento de un pincel... Sin sonido, pero con un trazo de pintura....

Kamilla Muradova es hija de Zulkayda Zulkaydayev, mártir de la Primera Guerra de Karabaj, y por tanto, la apelación a uno de los componentes más despiadados de la historia de la humanidad, que acompaña a la civilización desde el fondo de los siglos, era más bien inevitable. Sí, hoy el pueblo azerbaiyano ha vuelto a su misión creadora en los territorios liberados. Pero el recuerdo de las terribles décadas, especialmente los fríos días de enero y febrero, que en la historia del Azerbaiyán moderno están grabados para siempre con la sangre de sus hijos en nuestra memoria, no desaparecerá.

- Todo en la guerra es una tragedia. Porque es pérdida de vidas. Porque es destrucción. Porque son heridas que no cicatrizan. Enero y febrero para los azerbaiyanos son dos fechas relacionadas con el dolor que no prescribe, nuestro dolor, lágrimas, amargura... Y cada año en invierno el recuerdo nos devuelve a aquellos días terribles en los que nuestra patria vivió durante muchos años con la esperanza de restablecer la justicia. A través de penurias ahorramos nuestras fuerzas, construimos un Estado fuerte independiente y creímos.

Tras sufrir las monstruosas pérdidas de la Primera Guerra de Karabaj, ¡lo conseguimos! Habiendo pagado un precio, que me replanteo cada vez que recuerdo a mi padre. Mis obras son un llamamiento a él, una especie de diálogo con él...

- ¿Podemos suponer entonces que el título de la exposición presentada en enero, "Recuerdo. ADN de la guerra" es una parte visible de este diálogo?

- Llevo mucho tiempo trabajando en este proyecto. Cada vez que trabajaba en otro cuadro, esperaba que el proyecto estuviera terminado, porque las obras me resultaban bastante difíciles. Debido al tema, requerían mucha energía, por lo que el tiempo necesario era un poco mayor. Tenía muchas ganas de exponer sobre este tema, porque desde que murió mi padre se ha convertido en mi tema personal. Me toca profundamente el alma. Es un dolor infinito. Por eso lleva en mí mucho tiempo, madurado, y como artista quería hacer algo que pudiera transmitir mis propios sentimientos. Los sentimientos de un hombre que perdió a su padre en la guerra, los sentimientos de un hombre creativo que no puede mirar con indiferencia lo que le ocurrió a él mismo y lo que está ocurriendo ahora en un mundo en el que estallan muchos conflictos armados.

- ¿Por qué una macromolécula? ¿Especialmente en correlación con el granate?

- ¿Por qué el ADN? Porque la forma misma, la idea, la estructura del ADN es fascinante. Cuando uno empieza a darse cuenta de que es imposible absorber toda la información que compone nuestro mundo, elige un tema determinado y se sumerge poco a poco en él. En mi caso, se produjo una "consonancia" inesperada entre el ADN y las granadas. Sucedió en un momento determinado, cuando un día los granos de granada formaron una cadena, en la que cada uno de ellos encarnaba un "gen de la memoria" independiente, que juntos se ensamblaron inseparablemente en una imagen completa del universo. En la que incluso las personas que ya han fallecido permanecen inscritas en el ADN de sus descendientes.

Por tanto, fue en la granada donde vi cómo podía representarse una cierta imagen generalizada de las personas fallecidas. En estas formas fracturadas del ADN, mi percepción de las vidas rotas de quienes voluntariamente dieron por el futuro de sus descendientes lo más preciado que nos ha dado el Todopoderoso.

- ¿Una filosofía encarnada en el fruto de la granada?

- Al principio pintaba granadas por placer. Las naturalezas muertas o algunas representaciones sencillas de ellas se apoderaron poco a poco de mí, convirtiéndose en contenido conceptual. Empecé a pensar en cómo podía llevar al lienzo una nueva comprensión de esta fruta, intenté imaginar su lectura de otra manera.

La tarea, para mí, es bastante difícil. Después de todo, la granada es uno de los "héroes" más populares con los que trabaja mucha gente. Espero haber conseguido mostrarla con otro lado pictórico diferente.

- Incluso en la ejecución gráfica, que está especialmente representada en YARAT.

- Los gráficos aparecieron inesperadamente. Mis "favoritos" en pintura son el lienzo y el óleo. Desde el momento en que nace la idea de una obra futura, incluso su manifestación más vaga en una imagen temática, empiezas a pensar cuál es la mejor forma de reproducirla. Pero a veces te das cuenta de que el formato más correcto para visualizar tus pensamientos es el gráfico. Con brevedad. Con color. Volumen. Nitidez. Tiene una presentación emocional diferente. Por eso mis obras gráficas también forman parte del proyecto YARAT "¡Comprobado, no hay minas!".

Sucede que me han cautivado ambas formas de bellas artes. Y cuanto más trabajo en gráfica, más interesante me parece. Incluso tengo la sensación de que empieza a tener prioridad.

- Prácticamente monocromo en la imagen de un escorpión. ¿Por qué él, por cierto?

- La cola del escorpión es similar en estructura al ADN. Es una comparación puramente visual. Pero después de ver tal interpretación, un poco más tarde me di cuenta de que la esencia del escorpión es la de un depredador. Sin embargo, la naturaleza no le dejó otra opción, mientras que nosotros, los humanos, tenemos tanto bondad como agresividad, y en la lucha por el derecho a vivir necesitamos utilizar ambos lados. Al fin y al cabo, la bondad absoluta es un camino directo para convertirse en víctima absoluta, y por eso debemos aprender a encontrar un equilibrio. Por nosotros mismos. Bajo nuestra propia responsabilidad. La agresividad como fuerza rectora provoca miedo, porque detrás de ella hay a priori destrucción, cuando el interés personal de unas preferencias resulta más caro que la vida de otras personas. Es decir, el dualismo siempre implica elección.

- Hablando de elección: los artistas tienen otra: la paleta.

- La paleta de colores nació de mí mismo. Cogí un pincel y los colores parecían sugerirme la combinación y la gama. En ese momento se produjo una inmersión total, en la que, a nivel de intuición, comprendí que la forma no sería lisa y redonda. Que estaría dominada por líneas quebradas. Que los tonos estarían saturados de granates y rojos oscuros. La falta de vida del amarillo, la fatalidad del gris... Pero nadie cambiará el inflexible deseo de vida de cualquier tono verde.

- Paisajes y guerra...

- El trabajo de paisajismo fue uno de los primeros del proyecto "Memoria. ADN de la guerra": una casa con el tejado destruido, que se alza solitaria en medio de un paisaje desolado. El tejado es una referencia semántica al hecho de que la guerra arrebata la seguridad a las familias. La seguridad también se asocia a un hombre. Su cuidado, su apoyo, su defensa. Cuando todo recae sobre los hombros de la mujer, el modo de vida habitual se derrumba, y es difícil para una mujer esconderse de la adversidad. Fue una decisión deliberada mostrar lo que queda después de las hostilidades. No hay belleza en el paisaje. No hay pájaros cantando. Sólo ruinas. Ruinas con una sensación de muerte.

Esto es lo que sentí en Karabaj cuando vine al festival de Kharibulbul y visité Jabrayil y Fuzuli. Aunque el cuadro se pintó antes, lo que vi allí estaba completamente "en sintonía" con él.

Mi padre murió en Fuzuli durante la Primera Guerra de Karabaj. Nunca pensé que después de casi tres décadas el destino me daría la oportunidad de ver los lugares donde se interrumpió la línea de su vida. A pesar del dolor de perder a mi padre, en aquel momento, al estar cerca de aquel lugar, sentí orgullo de que liberáramos nuestras tierras natales y de que su sacrificio fuera parte integrante de la victoria.

- ¿Qué se siente al sentir de nuevo la pérdida?

- Me recordé a mí misma en ese momento. Aquí hay una experiencia inmersiva de perder al hombre principal en la vida de una chica. Cuando el dolor se entremezclaba con el orgullo de comprender su hazaña. Superando el dolor de pensar que él sólo permanecía en mi memoria, uno llega al hecho de que debe aceptar su decisión voluntaria, aunque sea necesario experimentarla varias veces. Esta exposición "lee" la profundidad de mi estado personal a partir de la comprensión de lo que sucedió entonces.

Sigo volviendo a ese estado, que no va a ninguna parte. El tiempo no cura. Es una herida como cicatrizada, pero en momentos de situaciones difíciles de la vida, cuando involuntariamente se instala el pensamiento que papá protegió o hubiera ayudado, vuelve a sangrar.

- La guerra en la creatividad...

- No se puede negar el hecho de que el artista con su declaración en el lienzo en cierta medida trata de curar algunos traumas psicológicos personales. Es un intento. Una acción puramente intuitiva. Pero espero que mi abordaje del tema de la guerra haya llegado a su conclusión lógica, y haya "cerrado" para mí una cierta etapa de replanteamiento, tragedia personal incluida. En el futuro, habrá otros motivos en mi obra.

- Cualquier persona creativa apunta al futuro.

- ¿Qué será lo próximo? Todavía no pienso en ello... Me ha llevado tanto que probablemente debería exhalar, cerrar una cierta gestalt. De una cosa estoy seguro: no puedo pensar en mí mismo fuera de las bellas artes, sólo necesito tiempo... Al fin y al cabo, el tema de la guerra es imposible sin un gasto emocional, que se lleva casi todas mis fuerzas. Por eso es necesario recuperarse.

- Para Azerbaiyán, el tema de la guerra es un tema candente. Para usted lo es para siempre.

- Tras la inauguración de la exposición, cuando me quedé a solas conmigo misma, pensé que por fin podía hablar de mis sentimientos y me sentí mejor de corazón. Pude compartir con los demás las emociones que estaba experimentando y por las que estaba pasando. Pude ver que los que venían reflexionaban sobre mi mensaje. Todos tenemos pérdidas, no las determinamos nosotros, sino el Creador.

Somos personas normales, pero cuando una persona tiene empatía y puede empatizar con los demás, nos hace mejores. El maravilloso artista Yevgueni Leónov solía decir: "Para ser una buena persona, chicos, sólo necesitáis una cosa: ¡tener el hábito de ser bueno!". Palabras que nos devuelven a la elección que sólo depende de nosotros. La elección de destruir o crear.....